lunes, 31 de agosto de 2015

Criptografía

Pedir a la SEP el padrón de profesiones en una lista por orden alfabético comenzando con las siglas de cada carrera. Así, todo mundo podrá descifrar, y sobre todo, entender, la importancia de determinada carrera al ver la abreviatura que le antecede al nombre del ciudadano en cuestión. Ah, porque a esos afortunados que terminaron una carrera no les basta con poner Lic. o Ing. o Dr., sino que muchos sienten el deber moral —ante sí mismos, se entiende— de establecer públicamente que ellos no son exactamente licenciados a secas, sino que son algo mucho más específico, son LDI y MA, con un MBA; o bien, LCC y MC, o bien LCS y Biól, o LOD y MPF, o LLE, o IMA y MC. ¿Tan desprestigiado está ponerse solamente licenciado?¿O en nuestro lenguaje, el estatus lo da también una siglas que no cualquier hijo de vecino podrá entender?

domingo, 30 de agosto de 2015

Violentar los signos

Traigo una diferencia con el hecho de que algunas personas escriban su nombre violentando ciertas reglas gramaticales: por ejemplo no usar acento en su nombre o apellido cuando así lo requiere, pero pronunciar como si lo tuviera, Asuntos así.

Ellos argumentan gusto o costumbre. ¿Qué debe hacer el editor?

Me dan escozor.

Miguel Fartúa

A principios del 2003, en el Distrito Federal, me reencontré con Miguel Fartúa que estaba pasando por un mal momento. Lo supe al verlo en el Metro y después cómo se iba, deambulando.
Tres días después lo volví a encontrar en la Alameda, frente a Bellas Artes y me dijo que tenía varios días perdido. Quise entender que perdido significaba perdido en la ciudad, pero no. Estaba perdido en sí mismo.
Me dijo que al día siguiente se iría de la ciudad. "¿A dónde?", le pregunté.

—No lo sé —me contestó—, quizá a Marruecos.
—¿A Marrurecos?
—Sí, el sábado sale un barco desde Veracruz y traigo lo justo para llegar allá.
—¿No es un viaje muy largo?
—Veintíún días.
—¿Pero qué hay en Marruecos?
—Nada. Es la ruta más sencilla para cruzar a España.
—¿Quieres irte a España?
—Si no me voy a Europa, me iré una temporada a mi tierra.
—¿Tienes para el pasaje?
—Me voy de aventón, así como el viaje en barco, pero en menos tiempo.

A principios de abril me escribió un correo electrónico. Me decía que había llegado a su tierra y que pasaría una temporada antes de irse a Europa. No me volvió a escribir, pero hasta donde supe, se quedó allá, trabajando y cosiendo sus partes bajo un calor escandaloso.

No supe si cumplió su sueño, lo que sí encontré en internet, fueron fragmentos de lo que escribía. Me di cuenta que se fue recomponiendo por medio de la escritura, que seguía siendo un tanto dado al drama, pero con una constante: siempre hablaba de pérdidas.

sábado, 29 de agosto de 2015

Ese hombre quiere una sola cosa

Hace un par de generaciones era una frase muy común decirle a las jovencitas: "Cuidado con ese hombre, que sólo quiere una cosa".

Pero nunca ha estado de moda decirle a los jovencitos: "Ojo: fíjate si esa mujer puede ofrecer más de una cosa".

El "abuso legal"

El "abuso legal" es una de las mejores coartadas con las que la parte más nociva de la Cultura sabe, puede y depreda a la Naturaleza, llámese naturaleza femenina —salvaje— o llámese medio ambiente.

miércoles, 26 de agosto de 2015

Francois Chaumont, el primer pintor de la Torre Eiffel

“El 12 de septiembre de 1995, Francois Chaumont, pintor de profesión con 25 años en el oficio, recibió por correo los resultados de su examen médico, con el sello de saludable, así como un documento de la Compañía de limpieza ‘La Mondiale’ constatando su inmunidad al vértigo. Su misión, junto a otras 117 personas, era pintar la Torre Eiffel con sus 316 metros de la base a la punta.

“Para el caso se necesitarían 18 mil 500 galones de pintura anaranjada, 234 overoles como los que usan los mecánicos de aviones, 150 pistolas de aire para pintura, 635 brochas, y un helicóptero.

“Monsieur Chaumont tuvo el dudoso privilegio de ser quien pintara el extremo de la Torre, colgado del helicóptero, y televisado en vivo a 35 países del mundo el día que concluyeron los trabajos, es decir, el domingo 21 de mayo de 1996 a la 1:30 de la tarde.

“Ese día, al tiempo que comenzaba la transmisión, un reportero explicaba los preparativos, mientras al fondo no podía distinguirse a Monsieur Chaumont porque estaba abrumado de técnicos que le ajustaban el traje y los tirantes, en un pequeño tumulto que le hormigueaba  todo el cuerpo en cada procedimiento de seguridad.

“Luego, todos se separaron de Chaumont y subió al helicóptero. Otra cámara captó la sonrisa del piloto de lentes oscuros que ascendía, con el pulgar derecho alzado, hasta perderse su rostro entre el viento que aplastaba  a los  técnicos en su ascenso vertical  junto a la Torre.

“Lo que Chaumont no imaginó fue que ésa sería la  primera y la última vez que volara en helicóptero.

“No fue el único en perder la vida: su madre, madame Loraine, que acababa de cumplir 78 años de edad, sufrió un infarto en su apartamento en Fontainblue, a 10 Kilómetros de ahí, sentada en su sofá frente al televisor.

“Bajo el helicóptero, el arnés que sujetaba el cinturón de Chaumont se abrió, y el pintor cayó al vacío al estar pintando los últimos dos metros de la Torre. Su madre se estremeció al verlo soltarse del helicóptero y caer, primero contra un travesaño, y seguir cayendo mutilado en tres, luego en cinco, luego en muchas partes, dejando salpicaduras rojas, y cayendo sólo la bolsa reventada de sus ropas, hecha una  piltrafa, contra el suelo.

“Se habló mucho del accidente, que pobre hombre y todo eso. Lo dijeron los diarios y se dijo en las platicas de café: fue lamentable, una tragedia. Sus 117 compañeros reunieron fondos con el fin de homenajearlo como  ´El Primer Pintor de la Torre Eiffel´”

—Ayer Chaumont cumplió tres meses de muerto, amigo –escucho decir a alguien a un lado mío en la barra, una voz que interrumpe mi lectura–.  Y en mi memoria ronda aún el fantasma del sabotaje”.
—No le sé decir, compadre, ­–le replico­–. Los pilotos no tenemos muy buena memoria.




Taller de recuerdos museo de  porvenires, febrero, 1995.

Padres "domésticos"

Cada vez que una persona elogia a un hombre en su faceta de padre "doméstico", no puedo evitar pensar en los millones de madres que con menos de, digamos, 5 mil pesos mensuales, mantienen una familia de varios hijos y muchas veces ellas solas. Eso a nadie le sorprende ("¿Para qué tenía hijos?", dicen unos ¿Ella se lo buscó?, señalan otros). Como sea, la chamba es la misma. Lo que no es igual es que a un varón sí le aplaudan como si estuviera haciendo una cosa extraordinaria. Pienso yo: Pues son sus hijos ¿qué no?


lunes, 24 de agosto de 2015

La pasión de Borges

Hoy en el natalicio 116 del escritor Jorge Luis Borges he visto en Facebook algunos carteles alusivos. Uno me dio risa. En una frase atribuida a él dice algo así como que "uno se da cuenta que está enamorado cuando ve que la otra persona es única". No sé de dónde sacan tanta mamada (y junta). Con este tipo de comentarios podría pensarse que el buen "Georgie" supo mucho de pasiones y amoríos, pero nel. Se enamoró, sí de varias. Como de Estela Canto y otros amores no correspondidos. Pero Borges, encima un edipazo, era un ropero que leía. Fuera de su matrimonio sin pasión, como relata Emir Rodríguez Monegal (en "Borges. Una biografía literaria"), no hubo mucha sangre erguida —Alfredo Serra escribe que fueron seis novias en su vida. Si no es porque María Kodama se le lanza (y en sus últimos días se casa con él por poderes, en 1986), el buen Jorgito no habría tenido más que puras pretemporadas, aunque de hecho tuvo pocos goles. Lo que sí parece un hecho es que las mujeres solían tenerle más admiración que deseo. Valiente camino para quien un día logró sublimar un amor acaso imaginario en las líneas: "Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach". (En la foto, con Elsa Astete, su primera esposa; duraron casados entre 1967 y 1970).


Mitote


Sin saludarse van llegando.
Han recibido una flecha sin punta con tres dientes colgados.
En el fogón las barbacoas esperan; los huacales sisean el monótono baile en torno al fuego.
El peyote se acaba pronto, y el universo entero de abre ante los ojos, es una visión de trescientos sesenta grados.
Ebrios languidecen en el polvo
Mientras son arañados con agujas de peje hasta sangrar, hasta aceitar su ofuscación.
Al amanecer las pieles de venado son trueques de comida
Los ojos hinchados se retiran en silencio.


Chipinque


A Lety
Bailan los árboles
Por la ladera
Ejército verde
De primavera
Bailan los árboles
Por la mañana
Si alguien va alegre
No duermen en casa
Bailan los árboles
De madrugada
Que lloran rocío
Por tu ventana
Bailan los árboles
De cien en cien
Vestidos de verde
Vestidos muy bien
Bailan los árboles
Bailan despacio
Si más de prisa

Caen de cansancio

TV Oso


A Josué Gabriel de  Montemayor
Las niñas de la noche
bailan
sus senos se estremecen a cada taconeo
Cincuenta pares de ojos
esperan el momento de la última prenda
Las niñas sonríen
siempre sonríen
acercan el pubis
y retroceden en el momento justo
Las niñas se acercan como gatas
se suben en las piernas
y frotan su celo en el regazo
Ése es cariño
(1994)

SOLILOQUIO

Nos quedamos a mitad de la calle

Esta ciudad metálica

no se apropió de los recuerdos

Imaginé por un momento que estabas conmigo

a mitad de la calle

¿Por qué no vuelves y me dejas en paz?

Instrucciones para estar con su pareja en la playa y volver a salvo a la ciudad


Déjese llevar por ella, pero haga como que usted la lleva. A una playa en donde haya algunas rocas. Mírela a los ojos mientras piense que esto es lo último que hará en la vida. Sentirá unas manos como peces y las anguilas de sus brazos la rodearán a ella con una leve descarga. Llegue a su cintura como a una isla desierta, pero no piense en nada (es muy importante este punto). Cierre los ojos y deje que su boca lo guíe. No hable si no es necesario. Cuando vea que el mar se detiene, sumérjase y explore el cuerpo con las manos, con los brazos, especialmente con los labios (no olvide salir a tomar aire de vez en vez).

Cuando esté convencido que da lo mismo caminar mar adentro que salir del agua, flotará. Y aquí inicia la parte interesante. No intente nada, y especialmente no tenga miedo. Usted será un grano de arena dispuesto a todo, y estará repleto de ella. No de su cuerpo, sino de ella. La playa, el mar, todo será ella (no es necesario entender, si ha hecho hasta aquí, va por buen camino).

Escuche cómo el mar habla. Si puede intentar escuchar por la nariz mucho mejor. Procure no sobreoxigenarse (algunos se desmayan, y terminan sacándolos como salvavidas desinflados). Siéntase completamente libre de cantar la estrofa que más le ha gustado y repítala como un mantra. Y entonces dese por muerto. Literalmente. Ésa es la única manera, en este punto, de estar.

Recuerde ese momento por el resto de su vida como aquella única película que lo ha hecho llorar de gusto.

yadivia@hotmail.com
Monterrey, N. L. 2004

domingo, 23 de agosto de 2015

Ciudades preguntan

Monterrey pregunta: ¿Cuánto quieres ganar?
Tijuana pregunta: ¿Qué quieres hacer?
Ensenada pregunta: ¿De dónde vienes a descansar?

sábado, 22 de agosto de 2015

Bloqueo nivel intermedio

Bloqueo literario nivel intermedio: las musas sí me quieren, pero sólo como amigo.

De lunes a diciembre

La luna corre y se estrella en tu mirada
y los reflejos se riegan en todo tu vestido
Ha expirado la penumbra en el poniente
ha extendido sus brazos por completo
No quiero que amanezca sin decirte
que te he querido tanto
tanto
de lunes a diciembre


(fragmento)

RItos

Ritos de apareamiento debe haber infinidad en cada etnia, pero de los que llevan música creo que el que se realiza con fondo de bachata es de los más eficaces. Se baila con una prueba de embarazo en el bolsillo.

Por dentro y por fuera

Estoy invitado a una boda para el próximo año. Me preguntaron si llevaría a mis hijos. No quisiera promoverles malos ejemplos. Cuando decidan su camino yo los acompañaré, pero no seré tan descarado como para darles ideas desde ahora.

Malos ejemplos

Estoy invitado a una boda para el próximo año. Me preguntaron si llevaría a mis hijos. No quisiera promoverles malos ejemplos. Cuando decidan su camino yo los acompañaré, pero no seré tan descarado como para darles ideas desde ahora.

Poses en Facebook

En Facebook abundan las muchachas que publican sus fotos en donde aparecen ellas solas, a veces sonriendo, a veces serias, comúnmente adoptando cierta pose. Es necesario leer los comentarios para darse cuenta que lo que ellas están luciendo es algo muy obvio. Algo obvio para todo el mundo mas no para mí; están mostrando uno de los siguientes puntos: a) Sus aretes. b) Un nuevo peinado, c) Un collar, d) Un anillo, e) el delineado de sus cejas, f) el color del labial, g) un vestido de diseño muy peculiar. Nada de esto me parece obvio. Cada quien su mirada.

Vecino y tratante

Mi vecino pasa y me ve prender el asador. Me pregunta si voy a preparar una carnita. Le digo que voy a hacer el almuerzo porque se me acabó el gas. Me dice: "Tengo una mina, vecino, por si gusta". Estuve a punto de contestarle "¿Como de cuántos años?, pero definitivamente la trata es un delito que de ningún modo hay que alentar. Además disfruto estar con mis hijos.

Pasaporte y nacionalismo

Entendiendo cómo buscar la nacionalidad norteamericana —siendo llevado por los padres a nacer allá o nacionalizándose de otra manera— obedece a razones prácticas —de movilidad o de estudios, por ejemplo— y nada que ver con nacionalismos, ideologías o amor u odio a México o a Estados Unidos. Amigos de naciones lejanas a México: esto es una realidad en la frontera norte de mi país. Así, sin complicaciones. No me pidan que explique más porque es algo así de simple.

Teléfonos femeninos

Por regla general no marco al celular de ninguna amiga. La razón es simple: en 70 por ciento de los casos no traerá el celular consigo, en un 20 por ciento lo traerá apagado o mandará a buzón y en un 10 por ciento sí contestará pero vendrá manejando. En cambio, mis amigos responden al primer timbre con un qué pasó o qué pedo. Bien raro.

Lenguaje y exhibicionismo

A la intemperie del lenguaje no salen mucho los críticos porque se ensucian, pero la realidad está allá afuera. Los poetas sí se atreven más porque suelen ser más pata de perro. En el fondo son unos exhibicionistas emocionales.

Arrogancia y vanidad

Tolero perfectamente la egolatría y la vanidad. Ha sido la nota común en muchos de los escritores y artistas en general que conozco desde toda la vida. Ese ego ajeno no me causa conflicto siempre y cuando esté exento de soberbia y arrogancia. Esa sí que no la tolero a menos de cuatro metros de distancia. Hay quien confunde arrogancia con vanidad, pero son cosas distintas.

jueves, 20 de agosto de 2015

Promoción de la lectura

Percibo cierta ingenuidad en quienes promueven la lectura como una actividad académica/curricular desde dentro de una institución. Me refiero a los casos en que es un requisito que hay que cumplir. Lo que no les queda claro es que volverlos apasionados de la lectura —suponiendo que esto ocurra— puede arrojar al alumno a otros lugares no planeados, —y algunos, pero no todos esos sitios, afines a una mirada institucional. La lectura tiene que ver con el gusto y con la imaginación, y ya dándole "el golpe" al libro —para usar una expresión del Daniel— ¿cómo lo controlas?¿cómo diriges la imaginación de una joven, de un muchacho? Promover la lectura es una actividad digamos que "políticamente correcta", pero no es una acción muy "profiláctica" para la sociedad que digamos. Es entrar a una gruta desconocida, desprenderse del grupo y finalmente encontrarse a sí mismo, como un individuo frente al mundo. La imaginación amplía muchos panoramas ¿Y realmente eso se desea cuando una institución promueve la lectura? No estoy seguro.

martes, 18 de agosto de 2015

Tristeza



Hoy mi tristeza está desierta
y clama un clamor que nadie escucha

Hoy mi tristeza habla a solas
a llanto    a gritos
como si con llanto y gritos
se aquietaran las tristezas

Hoy mi tristeza anda sola por la arena
y no sabe si seguir
o tumbarse a morir al sol

Al fin desfallece
y agonizante
mi tristeza clama un clamor que nadie
pero nadie
escucha



agosto 92

B&H




Eres como el humo de un cigarrillo
Escapas en silencio
Inevitablemente     
Como si no cupieras en mis pulmones y tuviera que soltarte
Verte a trasluz    qué pálida estás hoy
Eres ese humo que se pierde  se oxida
Hace gestos y desvanece
Para no volver nunca
Nunca más
A mi boca




Veigo la sibdad

Veigo la sibdad

Veigo la sibdad.
soy de rodías.
Mañanada sentí
“ajay, vaite lejos”.
No sentirá.
Nadie matole encuidado.
Ando hueltas a hueltas,
aspero
no ha acordado muncho ma espero;
mañana vedré derredor,
agora veigo la sibdad,
ansí, arsado,
Nadie matole encuidado;
“ajay vaite lejos”
Soy de rodías.
No sentirá.

Las gentes siempre apiensan razón.


Veo la ciudad

Veo la ciudad.
Estoy de rodillas.
Por la mañana escuché:
“Hijo vete lejos”.
Ya no despertará.
Nadie la cuidó.
Doy vueltas y vueltas,
no he dormido mucho pero espero,
al amanecer veré el paisaje,
ahora veo la ciudad,
así, oculto.
Nadie la cuidó.
Hijo vete lejos.
Estoy de rodillas
no despertará

La gente siempre tiene razón

lunes, 17 de agosto de 2015

Sombra



Quiero ser el árbol que está frente a tu casa

Cuando mi mujer



Cuando mi mujer se hizo trotamundos, desapareció y por tres años no supe de ella. Ni un correo.

Cuando mi mujer se hizo zapatista, se largó a la selva y tardó meses en regresar.

Cuando mi mujer se hizo pintora, no salía de casa y no quería ser interrumpida ni para comer.

Cuando mi mujer se hizo feminista, sólo veía películas con sus amigas y organizaba manifestaciones en la calle Morelos. Ella leía mucho y yo fui el prototipo de machista. También tardó meses en regresar.

Cuando mi mujer se hizo terapeuta, empezó a actuar como si mi contrincante, y permanecía callada, me contestaba con otra pregunta, luego también se fue por meses de la casa.

Cuando mi mujer se hizo traductora, aprendí a esperar en otro idioma. Algún abrazo y un beso con palabras que nunca entendí.

Cuando mi mujer se hizo repostera, le indignaba mi analfabetismo gastronómico. Yo me zampaba los pasteles en silencio frente a la tele y ella se largó, sola, por meses, a la cocina.

Cuando mi mujer estuvo en el siquiátrico, sólo podía tener diálogos del tipo Palabras elefantes camiones hasta dónde, por qué no así pero más quedo, que me sujeto a la alfombra y tú parado. También fueron varios meses.

Cuando mi mujer se hizo “guerrera del arcoiris”, la casa se llenó de panfletos y uno que otr@ amig@ sediento de emociones.

Siempre me verán barriendo la calle.

Hablando solo.

Historia de un breve minuto


Un minuto puede ir en la solapa de algún saco, colgado como un dije de tal forma que la parte superior vaya bien sujeta a la solapa y el resto de su angosta longitud cuelgue libremente.

Ya que no todos los minutos son del mismo tamaño, es posible encontrar minutos particularmente grandes. Por cierto, se supo de uno que casi parecía una hora, y que fue encontrado afuera de una hacienda abandonada, con tres orificios de bala junto a los restos de un hombre como de unos 35 años. Dicen, los que saben la historia, que el hombre fue fusilado, y que bajo su camisa llevaba, sobre el vientre, su último minuto de vida. Debió ser enorme porque el hombre en lugar de doblarse hacia atrás por el impacto de 15 rifles, cayó primero de rodillas y luego se fue de bruces abrazando el enorme bulto que le habían reventado en las entrañas.

Un caso todavía más curioso es el de un minuto descubierto incrustado en un meteorito de 5.8 kilogramos de peso, caído hará unos dos años. Al ser analizado se descubrió que era un minuto de aproximadamente diez mil años de edad desprendido de algún cometa errante.
Cuando se realizó su estereotomía —así decía el informe— en un simulador, se descubrió en él una estructura cúbica por demás extraña; era una estructura cristalográfica insólita, incluso hasta artística pues le científico que lo observó por primera vez con una lente, el Dr. Ernest Berner, murmuró para sí: “Vaya, vaya, vaya, este minuto no le sirve a la humanidad más que para pieza de museo; nunca había visto un Picasso que bajara del cielo”.

Carta a Poncho


Sí, Poncho, sí, la misma que un día conociste. Pero vino la lluvia de silencio y todo quedó arrasado. Te dejó buena impresión ¿no? A mí sólo dos besos y un tren en marcha.

No sé qué hago contándote esto, carajo. Pero la viste (¿verdad que la viste?) ¿Cuántos años teníamos entonces? ¿veinticinco? ¿treinta? ¿Por qué Dios siempre llega de pies y se va avergonzado? Porque ni él.

Tú sabes que a ocho kilómetros de mi puerta estaba la suya. Los conté. Los conté a pie y equivocado. Pero Poncho, dime una cosa aquí entre nos. ¿verdad que era hermosa?




Chi mai sweet angel



A Iria Clarós


I.
Una mañana trémula esparce la tibieza de sus mejillas, se queda en la habitación para que la luz no entre.
Se alejan los pájaros, pero es el cielo el que se mueve. No sabe el cielo de este asombro intermitente, taciturno, que tiembla bajo su pecho.

II.
En lugar de aparecer en lunes, lo hiciste en diciembre, pero no fue la semana tan corta como beso, ni el llanto, ni la ausencia, ni la calma, no fue la mirada de casualidad que me envolvió a tu paso, tampoco la Palabra que hizo reunirme con tu abrazo dormido. Aparecí en tu sangre cuando estaba ya todo quieto, como una mano que se cierra, estaba ya todo quieto, como el cielo con su venda de noche; menos tu sangre.
Esa lenta anatomía.

El recuerdo en nuestras vidas es una estatua de bronce que está en ruinas, quemada.

III
Se entiende ¿no?
tu boca es elocuente

IV
Quiero decir lluvia, y que la lluvia caiga sobre ti. Quiero decir regina-de-todos-los-santos-esto-es-demasiado, y que al cielo se le caiga el cielo y me hunda más. Quiero decir he vuelto, eres la misma (te veo por primera vez, pero ya te conocía) y estallar en tu cara como un papalote.

Te debiste llamar Guadalupe.


Lectora


Cuando supe que me leías
mi corazón se desplomó dos veces

Lo tuve que recoger

pero ya era tarde.

miércoles, 12 de agosto de 2015

Postkarte, autores para llevar



Estos son lo autores que en tarjetas numeradas ha publicado Postkarte:


1) Mariana Pérez-Duarte, 
2) Marco Antonio Campos, 
3) Liz Durand 
4) Margarito Cuéllar,
5) Flora Calderón, 
6) Lauro Acevedo, 
7) Ana Margarita Ríos-Farjat, 
8) Ramiro Padilla Atondo.




martes, 11 de agosto de 2015

Rituales

Francamente esto no le importa a nadie más que a mí, y si lo escribo es para ordenar las ideas.

No diré ahora mi razones, pero hay ciertos rituales que simplemente me cagan. Me refiero especialmente a las bodas y a los quinceaños.

El punto es que como adulto lo mejor es ir de vez en cuando a esos rituales. No es que deba así como que el deber, pero hay gente que me importa mucho y quiero acampañarla. Ese es todo el asunto.

No hace mucho Víctor, mi psicólogo, me lo comentó. Habló del ser adulto y como tal participar en ciertas actividades de ese tipo. No me siento viejo, pero ya hace muchos años que comencé a estar joven. Alguien usó el elegante término de adulto contemporáneo. Pues como se llame. Creo que esta estapa que vivo se llama adultez. Y si quiero ser coherente con el cariño que siento con la gente que me importa, simplemente lo mejor es acompañarlos. Que ese numerito no será mío.

Pero acá entre nos digo que preferiría quedarme en mi casa. O tener una reunión o una fiesta, pero no de esas.

Y nada, que va pasando que el de la fiesta sea yo y me trague todas las palabras.

Cierto, cuando te importa alguien eres capaz de hacer algo muy importante juntos.

domingo, 9 de agosto de 2015

Mi criterio cortísimo

Lo procaz no es algo que me incomode, me alarme o me escandalice fácilmente, y me entró la duda si soy yo o son ellos, los dueños de la televisión. Ayer vi un video en "Yotuve" y me dejó volado. El programa se llama "Nuestras Voces Bizarras" de Televisa Monterrey y en él presentaron a un grupo que se caracteriza porque las letras de sus canciones, algunas de ellas parodias, contienen un alto contenido sexual explícito –me parece pornografía rimada. El conductor adivrtió y dijo que los televidentes mandaran a los niños a dormir y que "las personas de criterio corto le cambiaran de canal". Seguro yo soy esos de criterio cortísimo porque el contenido de estas canciones no me parecen apropiadas para la televisión abierta. Soy de la idea de que existe un contenido exclusivo para adultos y que debe estar más regulado. El nombre del grupo presentado es en sí toda una declaración de principios y un grito de batalla: Grupo Marrano.

No sé si soy yo o son ellos, los dueños de la televisión. Nunca pensé en llegar a pronunciarme en contra de este tipo de difusión explícita, quizá porque nunca pensé que este tipo de contenidos se pudieran transmitir de forma explícita.

sábado, 8 de agosto de 2015

Una bolita de carencia

Hoy pensé que los humanitos somos una bolita de carencia, y de la manera en que las resolvamos dependerá nuestra felicidad, alegría, o sencillamente bienestar.

Me gusta verlo en función de lo que es menos o más saludable para nuestro cuerpo, espíritu y conciencia.

Sí, es cierto, no sólo somos carencia, también somos sueños, aspiraciones, dudas y temores, pero la carencia es parte de nuestros motores más importantes.

Un día en un video le oí a decir a Ikram Antaki que las sociedades no evolucionan basadas en la racionalidad, sino basadas en la necesidad. Y bueno, por ahí creo va la cosa, estoy de acuerdo. La necesidad nos mueve, porque somos una bolita de carencia.

Sin Dios, sin militancia y sin futbol

No soy un hombre religioso, lo cual no significa que niegue la existencia de una dimensión espiritual a la que eventualmente aspire.

Y teniendo yo tan pobres bases —sin Dios, sin militancia y sin futbol— hay días en que pienso que el camino que le puedo señalar a mis hijos es bastante básico, elemental, insuficiente acaso.

Desde hace años, por instancias de su madre, ellos participan dentro de la Iglesia mormona, lo que a mí no me parece mal. En la ruta del espíritu alguna lucesita se mantendrá.

Volviendo al tema de los hijos, decía que no sé que luz les estaré dando, supongo que trabajo con las uñas de mi ejemplo, con algo de presencia y muchos besos que ya el mayor rechaza con fastidio.


I
Conozco un caso sin remedio
porque no alimenta esperanza ya ninguna:
Le digo que sin Dios, sin militancia y sin futbol
—como es su triste condición—
su existencia es como un rumor
que desaparece entre la bruma.



jueves, 6 de agosto de 2015

Seis de agosto

¿Qué bomba ha dejado tu campo en una Hiroshima silenciosa?

miércoles, 5 de agosto de 2015

Esas personas inmutables

Será mi irreductible afán dramático, será que con frecuencia me pasan y siento cosas que necesito expresar con palabras, será que mi vida a veces la vivo como una aventura emocionante. No lo sé.

Y aunque tengo claro que cada quien experimenta su mundo como puede y quiere, no deja de exacerbarme un poco el alma encontrarme con gente inmutable, aquella que parece no toparse nunca con nada que le vuele de pronto la cabeza, como un viaje, un encuentro, un vuelo, una lectura, una canción, un atracón de carne o la incertidumbre de un proyecto en puerta.

Regresan como se fueron: Impávidos, inmutables.

Esa gente me parece medio muerta.

Personas que no consumen experiencias prediseñadas, sino que viven las propias en donde las hallen, de esas hay poquitas.

Si la vida está frente a uno, por qué no recibirla y gozarla.

Terapia

Carmen no está, desde hace tiempo. Hay suficiente distancia para ver las cosas con todo el tiempo del mundo, sin prisa, y de ello integrar lo bueno, como creo que fue mi caso.

En este texto no sé si será más de Victor que de Carmen. Y lo escribo sólo por tenerlo en claro yo, que, dicho sea de paso, tanto beneficio obtuve. De ambos.

Sé que Víctor tuvo mucho que ver, pues la Carmen que había antes era de una forma irreconocible para mí. No sé, yo no estaba ahí.

Víctor, debo aclarar, es el psicólogo. Hay gente que se acerca a la religión, al yoga, a las flores de Bach o al deporte y así exorcisan y les funciona. Cambian su vida para mejor y qué bien.
Yo no. Desde muy jovencito he ido a terapia, jovencito jovencito. Y sí, tuve experiencias medio extrañas. Pero para mí era el camino, resolver cada quien sus problemas. Abreviaré.
He estado con muchos psicólogos, unos por periodos de meses o incluso años. Y Víctor es el que me ha dado mejores resultados. Un psicólogo como de mi generación, alguien que lo conoce a él, una vez dijo que Víctor era el mejor de la ciudad. No me extrañaría que lo fiuera. Es más, Sería lo más natural. Que lo diga alguien  que va por primera vez con un terapeuta es bueno, que lo diga alguien que conoce a un puñado... Le debo mucho a este hombre.

***

Creo que una de las muestras de que un trabajo está bien hecho es que no se le note el trabajo, es decir, que aparezca simple y armonioso, fácil de entener o al menos de visualizar. Víctor tiene el arte de llevarte cuando en necesario a los terrenos de algo que se parece mucho al sentido común, y ahí ponerte. En otras ocasiones te coloca fuera de tu esquema habitual, de una forma incomprensible en un principio, y ahí las cosas empiezan a acomodarse de un modo distinto. Sin desear el cliché, es como un entrenador que hace que saques lo mejor de ti, que te animes a hacerlo, que te muevas si es necesario a un mejor lugar, en todos los casos, a tomar cartas en el asunto.

***

Iré más atrás. Carmen llegó con él porque sus hijos requerían atención. Terminó quedándose ella. Cuando estaba terminando su parte más complicada la conocí. Repito, no sé cómo era ella antes, pero vi la que conocí, nada que ver con la que dice era antes.

Tiempo después comencé con a ir con Víctor.

Vulgarizaría al simplificar un proceso largo, pero me queda claro que una cuestión básica de nuestras relaciones, sobre todo de pareja y más atrás, con nuestros padres, es el asunto de los límites. Hay una relación entre límites y culpa muy interesante. Esta conclusión es mía, no de Victor, pero es algo que puedo concluir de todos estos años con él.

Carmen supo pronto que hay que atender a las señales y a la intuición. Y hoy no deja pasar nada. Es tan generosa como rígida para no comprar cosas que no le sirven. En sentido emocional, me refiero. Creo que es una de las personas más saludables que conozco en ese terreno. Bueno, está mi jefa, pero a ella le tomó muchísimos más años. La gente carga basura, se complica, se engancha. O más bien permite que le carguen.
Además hablan mucho pero no resuelven casi nada. Hay muchas personas que alardean, alardeamos dijo el otro –a veces. Carmen jamás alardea ni se pelea. Hay quizá tres cosas importantes en la vida y una de ellas son la familia, los hijos. Para el resto no hay tiempo, no vale la pena. Para ella y creo que así debe ser, o estás o no estás, no cabe el chantaje ni la manipulación. Creo que hay personas muy chantajistas pero también muchas personas que se dejan.

No sé, hoy pensaba en Víctor, en el buenísimo trabajo que hizo Carmen y que gracias a la cercanía de ellos dos, mi vida se hizo más ligera y en ciertos puntos más feliz. Sin el paso de ellos por mi vida no estaría hoy aquí, en esta ciudad ni con los sentidos abiertos y las manos abiertas.

A veces me gustaría que la gente que más quiero recibiera los beneficios de ir a una terapia como la que yo recibí. Pero bueno, cada quien.



martes, 4 de agosto de 2015

El poema y la banda sonora


Hay bandas sonoras –piezas musicales– que trascienden y tienen vida propia, independiente de la película. A veces pienso al poema como banda sonora de un hecho aparte –una concepto, una imagen, un recuerdo, una sensación– para el que el poema fue construido. Así como hay piezas que se gozan sin la película, hay poemas que se leen en sí mismos, sin importar su semilla, su motivo primero.

domingo, 2 de agosto de 2015

El amar

Hace nuchos años leí que no se puede hacer otra cosa por las personas que se aman más que seguir amándolas. Pues eso, creo que es así de simple y es así cierto.

Lo que gire alrededor de esto puede dolernos o hacernos sufrir, si nosotros lo permitimos, También puede darnos momentos de felicidad que guardaremos para siempre, hasta el último minuto de nuestras vidas.

Pienso que amar en sí mismo es un acto feliz, y eso no depende de cercanías ni de calendarios.

Hasta comienzo a pensar que se ama pa' siempre.

sábado, 1 de agosto de 2015

Derechos humanos

Si todo abuso de poder merece se castigado

y si la belleza es poder

Si se diera el caso ¿Derechos Humanos podrá atender esta particular clase de abusos?